Mi sale la febbre dal profondo delle radici e incendia il corpo di una malattia antichissima, rossa. Ha i colori dell’autunno tra i filari di viti, l’odore del tuo corpo che si trasforma sotto la luna piena, il suono delle campane che sfuggono eterne al coprifuoco. È una febbre clandestina, immediata. Assomiglia al nostro viaggio…
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Dolce morire
Aprile sono i campi di papaveri che non vedrò, i giorni lenti che ho messo in fila dietro a una finestra, le file a distanza di sicurezza, l’insicurezza che come acqua s’infiltra nelle pareti della tua stanza e ti annega le notti. Aprile sono le valigie che chiudo per cambiare casa per sempre, le valigie…
Lunga Armonia 